« Dis
mon biquet, un saltimbanque qui commence par trou... Ça serait pas
un trou-du-cul ?»
Germaine
a le don pour commencer un mot croisé à l'heure de ma sieste.
«J'ouvre
Wikipédia histoire de sortir MA science : C'est pas
trou-du-cul, bichette ; c'est un poète médiéval qui écrivait
des poèmes en chansons en langue d'oc »
Le
visage de Germaine s'éclaire.
« D'accord.
Finalement c'est comme Grand Corps Malade, c'est juste un chansonnier
qui griffonnait du slam gothique à Montpellier ? »
« Si
tu veux Germaine mais le troubadour chantait ce qu'on appelait
l'amour courtois »
« ça
existe l'amour courtois ? »
Par
bonheur il y a une partition en annexe.
« Ecoute
ça, bichette :
C'est
le troubaba, c'est le troubadour
Qui
baise la nuit, et qui baise le jour
C'est
le troubaba, c'est le troubadourQui
baise la nuit, le jour, le troubadour »
« Ouais...
pour être courtois, c'est courtois... Et des chansonnières
gothiques, y en avait aussi ? »
« Oui
Madame. Je lis : La première troubadouresse s'appelait Azalaïs
de Porcairagues »
« Tu
parles d'un blaze. Alors elle aussi, elle chantait C'est la troubaba,
c'est la troubadouresse qui montre ses fesses ? »
« Non.
Je crois que c'était plus soft. Elle chantait la pluie et le beau
temps d'après ce que je lis :
Ar
em al freg temps vengut,
Que
‘l gèls e’l nèus e la fanha,
E
l’aucelet estàn mut,
Qu’us
de chantar non s’afranha »
« On
y comprends que dalle. Finalement j'préfère l'amour courtois du mec
qui baise la nuit, le jour »
« Normal
qu'on comprenne pas, bichette. C'est de l'occitan »
« De
l'excitant ? Excuse moi mais il en faut plus pour m'exciter»
« Non !
C'est de l'occitan et ça veut dire :
Nous
voici venus au temps froid,
Avec
le gel, la neige, la boue.
Les
oiseaux se sont tus,
Ils
ne veulent plus chanter. »
Contrairement
à tout à l'heure le visage de Germaine s'assombrit : »Pas
drôle ton Azalaïs de Porcelaine ! »
Elle
griffonne son mot croisé, rature puis s'énerve : »Troubadour,
ça rentre pas dans les cases, Môssieur ! »
En
soupirant je bascule fissa sur mon dictionnaire de synonymes : »
Il fait combien de lettres ton saltimbanque, bichette ? »
« 1,2,3,4,5,6,7,8...
Y fait huit lettres »
Je
triomphe : »C'est trouvère, bichette... Trouvère ! »
Le
visage de Germaine s'assombrit encore plus : «Trou vert, c'est
en deux mots, Môssieur ! Ou alors y'a un trait d'union»
Je
referme mon dictionnaire des synonymes.
Pas
envie de discuter de la couleur des trous du Languedoc à l'époque
médiévale.
Juste
envie de faire la sieste.
