Les rastaquouères

Les Impromptus Littéraires voulaient tout savoir sur mes Mystérieux voisins... voilà

Quand on a frappé à l'huis, Germaine a fait un bond dans sa souillarde où elle récurait ses casseroles.

J'ai aussitôt éteint mon poste.

Germaine a juste murmuré "C'est les nouveaux, pour sûr" et elle ajouta en essuyant ses mains sur sa blouse "tu devrais quand même y aller voir"

Alors j'y suis t'été, sans précipitation pour ne pas déranger l'ordonnancement du gravier de mon allée.

Depuis quelque temps des rumeurs sortaient de ma TSF, des gens traversaient les mers sur des nefs de caoutchouc; certains parvenaient sur nos côtes et s'égayaient sans vergogne sur notre territoire pour y jouir de ce qu'ils n'avaient pas chez eux et qu'on trouvait parait-il chez nous.

Ces deux-là paraissaient jeunes mais déjà fatigués... ou fatigués d'être jeunes, bref.

La fille – celle qui avait l'anneau dans le nez comme le taureau de mon oncle Onésime – voulait du biau à léger à moitié écrémé pour son marmot; je traduisis dans notre langue qu'elle cherchait du lait bien qu'elle n'ait pas eu l'intelligence d'apporter un récipient.

Lui – celui à l'allure de fille mais sans anneau – ne disait rien mais il lorgnait par dessus mon épaule à la manière de ces types sournois qu'on croise dans les romans-feuilletons d'Arsène Lupin.

Je les ai sommés d'attendre un moment et j'ai refermé la porte à double tour avant d'aller sans précipitation jusqu'au garde-manger.

Un garde-manger c'est comme un coin à champignons, on ne doit jamais dévoiler où il se trouve.

"Y z'ont d'la chance que la chèvre a bien donné ce matin" aboyai-je à l'attention de Germaine qui avait fini de sécher ses mains sur sa blouse pour me préparer ma collation de dix heures.

J'avais remisé au dessus de l'armoire un bidon de fer blanc de l'ancien monde que je remplis à demi du lait de ma Blanchette; ça fuyait un peu par le fond mais allez demander à un vieux bidon de ne pas fuir.

Je suis revenu à la porte sans précipitation mais ils étaient toujours là, celle avec son anneau et l'Arsène Lupin qui lorgnait toujours.

La fille à l'anneau dans le nez tenait dans les plis de son accoutrement quelque chose comme un paquet qu'elle semblait tendre vers moi.

On avait eu autrefois des voisins qui usaient de cette pratique qui consiste à échanger des services comme on échange des cadeaux à Noël, des cadeaux qu'on compare, qu'on estime, qu'on critique avant d'échanger des mots puis des grimaces, du fiel et des coups!

Le paquet vagissait et bougeait si bien qu'une petite tête frisée apparut, une tête de rastaquouère avec deux grands yeux étonnés, un peu comme ceux de ma Blanchette.

La fille a juste dit "Kevin" comme on lance à un voisin la marque de sa toute nouvelle berline.

"Entre voisins faut s'entraider" a dit le garçon en prenant mon bidon de fer blanc de l'ancien monde comme si c'était une pieuse relique.

On aurait dit que la Sainte famille s'invitait chez moi alors que tant de curés venus quémander le Denier du culte s'étaient cassé le nez sur mon seuil.

J'ai marmonné "C'est pour lui le lait biau à moitié écrémé?"

Evidemment que c'était pour lui, ces deux-là n'avaient pas une tête à boire du lait.

La fille a remballé son moutard car il faisait un brin frisquet ce matin-là; on entrait dans novembre et Germaine allait devoir ressortir mes gilets de flanelle.

L'Arsène Lupin eut un geste par dessus mon épaule et je reculai vivement.

"Bonjour, M'dame" lança t-il à Germaine qui paraissait sur le seuil de la maison "et merci pour le lait!"

J'ai rallumé ma TSF au beau milieu du bulletin d'informations.

Ces deux-là m'avaient fait perdre le fil et en tant qu'ancien sous-chef de gare de la Compagnie PLM, j'avais horreur de perdre le fil en toute circonstance...

Le journaliste de presse parlée évoquait un afflux de migrants qui se pressaient aux frontières de nos voisins et frapperaient bientôt à nos propres portes, puis il enchaîna sur le réchauffement climatique.

"Foutaises! Tu penseras à sortir mes gilets de flanelle, Germaine!" ai-je lancé en fermant mon poste.

J'ai toujours eu une sainte horreur des fictions.