Il
sortit en claquant la porte: "Shit, maudit boutiquier"; le vendeur
ainsi
désigné avait mis dix minutes pour revenir les mains vides, aussi
reprit-il sa route d'un pas rageur; le soir tombait sur Anacostia et il
se dit qu'après avoir visité une dizaine de magasins,
ce quartier n'était certainement pas le meilleur endroit pour
dénicher ce genre d'articles... mais il était hors de question de
rentrer bredouille à la maison.
Perdu dans ses pensées, il tourna au coin de Good Hope road et de
Martin Luther King avenue. Le nom de Good Hope le rassura et aurait même
pu le faire sourire si le destin de Martin Luther King
n'avait pas resurgi tout à coup, un peu comme une menace tapie au
carrefour; il pressa le pas, convaincu que ce quartier était moins
engageant que les autres. Il devait se trouver tout près du
dernier ilôt insalubre de la ville, et vu l'état peu ragoutant de ses
chaussures vernies, il décida de suivre au plus près la ligne du
caniveau: tant qu'à les salir... autant les rincer.
Depuis qu'il avait perdu ses deux acolytes, il trouvait l'air moins
pur et sa marche plus pénible dans le dédale des rues sombres où la
neige récemment dégagée avait laissé de longues traînées
boueuses. Bien sûr, pas le moindre Smartbike en vue, ces vélos en
libre-service qu'il aurait volontiers enfourché et qu'on ne trouve que
lorsqu'on en a rien à fichtre. Il marmonna de plus belle
quelques "Shit" en tripotant dans sa poche le bout de papier, cause de
tous ses malheurs: Crème anti-rides Fantasy de chez Harvey Prince !
Comment une agglomération d'un million et demi d'âmes, blanches et
noires, pouvait-elle manquer à, ce point de crèmes, alors qu'on en
trouvait même dans le quartier de Bronzeville à Chicago depuis
des années?
Il regrettait de ne pas s'être fait déposer vers Georgetown park;
c'était pourtant ce qu'on trouvait de plus antique dans ce pays, mais
les magasins y foisonnaient et sûr que chez Macy's il aurait
déniché cette foutue crème anti-rides! Il aurait dû y penser plus tôt
puisque c'était là qu'avait résidé un certain JFK avant d'aller habiter
une maison plus blanche et plus ronde.
Il entra dans ce qui lui parut une boutique de fin du monde et il dut
enjamber des cartons éventrés pour parvenir au comptoir tout aussi
encombré. Dans la pénombre, un homme sans visage
l'observait... il s'entendit poser sa question, une fois de plus, mais
Fantasy de chez Harvey Prince, ça sonnait bizarrement ici. En guise de
réponse, un bras sans main lui indiqua
l'arrière-boutique et il dut se pousser pour s'y rendre.
Une porte entr'ouverte débouchait sur une cour tout aussi sombre où il
crut distinguer deux formes imposantes; il transpirait abondamment et
s'apprétait à battre en retraite quand son visage
s'illumina, ce qui était un exploit pour quelqu'un de sa race... il
venait de reconnaître ses deux gardes !
La limousine filait sur la 295, et au passage du fleuve, il eut un
immense soupir de soulagement; il rentrait à la maison, bredouille mais
vivant ! Michelle comprendrait, il saurait lui
expliquer...
Une fois la grille franchie, il traversa la grande pelouse en traînant
les pieds pour redonner un aspect plus présentable à ses chaussures;
sur le perron, elle l'attendait en
piétinant:
"Barack chéri, tu en as mis du temps ! J'espère que tu l'as trouvée".
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