Le balcon était haut, tabou et sculptural
sorti des années vingt, vintage, dépassé
  
les seins emprisonnés au bustier carcéral
  
cousu de mille strass aux senteurs opiacées.
  
La nuisette rétro respirait, spasmodique
  
au rythme palpitant d'un imminent orgasme
  
je le croyais du moins, priant Dieu qu'elle abdique
  
sans gaine de satin il n'est point de fantasme.
  
Elle était à la fois harnachée et offerte
  
au jeu des privautés j'ai perdu mille fois
  
espérant un aveu à sa bouche entr'ouverte.
  
Prévenant, j'en avais gardé sous la pédale
  
j'ai repris mon chemin, feutré, du bout des doigts
  
il y avait dans l'air un parfum de scandale...
  

 
 



