Le balcon était haut, tabou et sculptural
sorti des années vingt, vintage, dépassé
les seins emprisonnés au bustier carcéral
cousu de mille strass aux senteurs opiacées.
La nuisette rétro respirait, spasmodique
au rythme palpitant d'un imminent orgasme
je le croyais du moins, priant Dieu qu'elle abdique
sans gaine de satin il n'est point de fantasme.
Elle était à la fois harnachée et offerte
au jeu des privautés j'ai perdu mille fois
espérant un aveu à sa bouche entr'ouverte.
Prévenant, j'en avais gardé sous la pédale
j'ai repris mon chemin, feutré, du bout des doigts
il y avait dans l'air un parfum de scandale...
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